FRANKFURTER ALLGEMEINE ZEITUNG, 2. 11. 2006 [REISE]
Von Bahnstation zu Bahnstation

Wanderführerliteratur, die auch den Geist anregt, ist schwer zu finden. Der Markt wird von straffen Einheitskonzepten dominiert, die für Bedenkenswertes keinen Platz lassen. Um so ungewöhnlicher ist das »Wander-Reise-Lesebuch« der beiden Kärntner Kulturschaffenden Gerhard Pilgram und Wilhelm Berger. Sie empfehlen und beschreiben eine siebzehntägige Fußreise ans Meer, von Villach nach Triest. Die Routenwahl ist nicht zufällig. Sie folgt zunächst der Karawanken-, dann der Wocheiner-, schließlich der Karstbahn – den Eisenbahnlinien, die die Habsburger vor etwa hundert Jahren zur Anbindung ihres einzigen Mittelmeerhafens bauen ließen. Man geht freilich nicht den Schienen entlang, sondern durchstreift die hügeligen, gelegentlich einsamen und fast immer touristisch unentdeckten Kulturlandschaften. Jede Etappe beginnt und endet an einer Bahnstation. Neunzig Prozent der Strecke liegen im heutigen Slowenien, dazwischen geht es kurz durch Italien und am Anfang für ein paar Kilometer durch das südlichste Bundesland Österreichs – was dem Titel »Das Weite suchen« eine gewisse Doppeldeutigkeit verschafft: Das Autorenduo macht sich auf und davon, fort aus den hoffnungslos zersiedelten Urlaubsarealen Kärntens, hinüber in eine Welt, in der die Uhren noch anders gehen, die Zeit hie und da regelrecht stehengeblieben scheint. Wer in den Themenkapiteln zu lesen beginnt, merkt sehr schnell, was einem handelsübliche Wanderführer gewöhnlich vorenthalten. Man erfährt etwas über die Arbeitsbedingungen beim Bau der Gebirgsbahn, den faschistischen Terror, dem die Bewohner des 1920 bis 1941 zu Italien gehörigen Bačatals ausgesetzt waren, und die Schrecken der Isonzo-Front, eines der blutigsten Kriegsschauplätze des Ersten Weltkriegs. Nicht immer geht es um große Geschichte. Thema wird, was am Wegrand liegt – die einzige Nudelfabrik Kärntens etwa, die im Zeitalter der Lebensmittelkonzerne ums Überleben kämpft. Die Folge ist eine Fülle lokal- und regionalgeschichtlicher Exkurse, in die auch sozioökonomische Betrachtungen einfließen. Als Leser übernimmt man den Blickwinkel eines Reisenden, der einerseits den atmosphärischen Stimmungen nachzuspüren versucht, das Gesehene andererseits aber auch kritisch hinterfragt. Umgesetzt wird diese Gratwanderung mit Hilfe einer feinen Ironie – eine Art rhetorischer Notwehr gegen die moderne Uniformierung der Ortsbilder und die weltweit fortschreitende Technisierung der Landschaft. Die Botschaft: Die Suche nach dem verlorengegangenen Idyll ist so notwendig wie gefährlich, sie zu genießen, ohne in den Strudel der Selbstbeschwörung zu geraten, die eigentliche Kunst des Reisens. Befördert wird diese Kunst durch die gewählte Fortbewegungsart. Die Langsamkeit des Gehens sorgt dafür, daß man sich der fremden Welt auch wirklich öffnet und dabei eine geistige Wachheit erreicht, in der Lust am Unterwegssein und kritisches Bewußtsein nebeneinander bestehen können – selbst dort, wo man auf »unerquickliche Ansiedlungen«, »skurrile Zeugnisse der Alltagskultur« und »Auswüchse des Massentourismus« trifft.
Die meist schwarzweißen Aufnahmen des Fotografen und Mitherausgebers Gerhard Maurer passen sich diesem Programm mühelos ein. Statt zu romantisieren, zeigen sie Verfall und Patina, die ungeschönte Realität von Siedlungsräumen, die aus der Geschichte gefallen scheinen und ihre Authentizität gerade in ihren Brüchen offenbaren. Auf Postkartenfotos, wie sie zum Beispiel im Sočatal selbst dem Amateur gelingen, wird hingegen verzichtet. Auch der praktische Wert des Buchs ist enorm. Weil man sich auf die offiziellen Wanderkarten nicht überall verlassen kann, werden alle siebzehn Routen im Text kurz und prägnant beschrieben, die Schlüsselstellen der Orientierung dabei durch Fettdruck hervorgehoben. Schließlich sind auch die Wege gut ausgewählt. Naturräumliche Perlen wie die eintrittspflichtige Vintgar-Schlucht werden einbezogen, Asphaltschlachten vermieden.